O quarto é escuro e bolorento…
T está encostado junto a um sofá roto, deitado no chão a segurar uma folha de jornal rasgada… olha para a janela suja e fria, por onde a luz dos candeeiros cria sombras fugazes…levanta-se, vagarosamente e fecha a cortina rasgada…um pouco de claridade da lua ainda entra no quarto, iluminando uma pequena mesa com um telefone…

T senta-se,pesado, no sofá e pega no telefone…marca, lentamente, um número…

T: Tou…sou eu…queria ouvir a tua voz…
…
T: Eu sei…estou bem…não, não me esqueço de tomar os comprimidos…
…
T: Sinto-me só…tenho saudades tuas…quando chegas?
…
T: Não, não me esqueço de tomar os compridos…gosto de ouvir a tua voz de mel…
…
T: Sinto a falta do teu toque de veludo…queria tanto que estivesses aqui…
…
T: Queria que me afagasses o cabelo…passasses os dedos longos pelo meu rosto aspero…
…
T: Porque que demoras tanto? Não vens?
…
T: Não…não me esqueço dos comprimidos…trazes os miudos?
…
T: Gosto do barulho que fazem, da alegria que dão…
…
T: Olha, precisamos de falar mais…preciso de conselhos, da tua sabedoria…as pessoas, os idiotas, magoam-me, ferem-me, arranham-me…
…
T: É, dizem-me coisas impossíveis, só para serem más…queriam fazer-me mal…querem que seja infeliz…
…
T: Não, não me esqueço do tomar os comprimidos…as pessoas queriam que eu tomasse mais, mas eu não tomo…más…estúpidas…todas sem um pingo de amor…invejosas…
…
T: São estúpidas… não sei…quando vens para tomar conta de mim?
…
T: Preciso tanto de ti…do teu sorriso de cristal…não vens?
…
T: Sabes aquela foto tua na neve? Perdi-a…queimei-a…queimei todas…por causa das pessoas más e das coisas ignorantes e sem sentido que dizem…Teve de ser…não fiques chateada…anda…vem…
…
T: Mas tenho a tua foto e a dos miúdos aqui na minha mão…mas queria-vos aqui…a foto não chega…
…
T: Fotos também são ilusões…o teu toque é real…anda…anda ter comigo…acaba com a minha solidão…
…
T: Não, não me esqueço de tomar os comprimidos…estou cansado…espero por ti deitado, pode ser?
…
T: Fome…fome só de ti e do teu toque..anda…estou cansado…anda…
…
T: Volta para mim, meu amor…

T deixa cair o telefone e levanta-se, sonolento, embriagado, tosco, comatoso…caem os compridos ao chão e espalham-se pelo tapete sujo e poeirento…
T recolhe-se numa manta junto ao chão e adormece… da mão cai-lhe um recorte de jornal rasgado, com uma foto de uma rapariga e de duas crianças…o titulo, iluminado pelo luar…”Jovem e dois filhos morrem em trágico acidente de viação”…
O telefone, fora do descanso, repete, vez após vez… “após o sinal…serão duas horas e quarenta e três minutos…beep, beep…”